tag:blogger.com,1999:blog-35236231945203428722024-02-19T02:29:51.508-03:00PRINCESA TURANDOTAdrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.comBlogger74125tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-39027407164090558542021-04-23T19:02:00.001-03:002021-04-23T19:04:45.353-03:00SUSAN SONTAG. Sobre los intelectuales<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZATwsx2slomGjcrxOM2cwR6h3_LwiYg7nnfpKrgdUZN92jQmRA62Rg2FpX0S2i9P5lPTedWerrAjOfQY1oGNmNJkqy6QW2j0NYTZF-FhCUOj7XGwKSIPJTBajtJ9RbBS77s1XnSXpCkRe/s821/SUSAN+SONTAG.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="821" data-original-width="484" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZATwsx2slomGjcrxOM2cwR6h3_LwiYg7nnfpKrgdUZN92jQmRA62Rg2FpX0S2i9P5lPTedWerrAjOfQY1oGNmNJkqy6QW2j0NYTZF-FhCUOj7XGwKSIPJTBajtJ9RbBS77s1XnSXpCkRe/s320/SUSAN+SONTAG.jpg" /></a></div><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><b> H</b>ay</span><span style="font-size: large;"> mucha gente con opiniones en la televisión, en la radio, en los diarios, pero lo intelectual es un vino caro que hay que cultivar para que madure, lo cual significa tomarse tiempo para pensar. En una sociedad saturada de información, en la que se supone que todo el mundo tiene que tener una respuesta rápida a todo, hay que pensar demasiado rápido. Parece que hay que tener una opinión demasiada rápida para cualquier cosa. Yo tengo muchas opiniones sobre muchas cosas, pero no se me ocurre hacerlas públicas. Sería absolutamente banal....</span></span><p></p><div><span style="color: #990000; font-size: large;"><b>Fuente:</b> Fragmento reportaje Revista XXI veinti uno, marzo 1999</span></div>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-61367305275517602972021-03-03T09:23:00.003-03:002021-03-03T16:14:23.044-03:00<p><span style="font-size: medium;"><b style="color: #3d85c6;">Han dejado de engañarte, no de quererte. Y te parece que han dejado de quererte.</b><br /><b><span style="color: white;">.</span></b></span><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXUhncoknbwOoud7xQcCboQ_sy_vJzSkz7-SNMhNJZ3G667_AXzbSR3VfIbD4-rtJWOm4iU3kH8au9oB7XJYK2u-qMdUbj29UpszdIkpJT6OzB3q-vEbRmWqg3UcFpb7Wqq77xgUD7UrSh/s689/POSTAL.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="689" data-original-width="573" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXUhncoknbwOoud7xQcCboQ_sy_vJzSkz7-SNMhNJZ3G667_AXzbSR3VfIbD4-rtJWOm4iU3kH8au9oB7XJYK2u-qMdUbj29UpszdIkpJT6OzB3q-vEbRmWqg3UcFpb7Wqq77xgUD7UrSh/s320/POSTAL.jpg" /></a></div><span style="color: #3d85c6;"><b>Antonio Porchia </b>(VOCES)<br /></span><span style="color: #3d85c6;"><b>Perronneau</b>: A girl with a killen</span><p></p>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-36165064574039949492021-03-01T18:50:00.008-03:002021-03-03T16:16:38.096-03:00<p><span style="color: #990000; font-size: medium;"> <b>F</b>ernando se sentía enloquecer. Su hermana, sus tierras, todo arrasado por aquella fuerza bruta. Lo habían aniquilado. Una honda desesperación le torcía las fibras. Lo habían destruido a él mismo en algo más que su persona sin haberlo podido evitar. Lo habían destruido. Lo habían destruido. Lo habían destruido. Desesperada impotencia hacia lo consumado. Lo habían destruido. El mundo naceria o acabaría mil veces, y aquello no podía cambiar. Lo habían destruido. Fuera de sus manos, más allá de su acción, más allá de su exasperada angustia, estaba destruido para siempre. Destruido. Destruido. Destruido. Ahora comprendía que los hombres se exterminarán en la guerra. </span></p><p><span style="color: #990000; font-size: medium;"><b>Las lanzas coloradas</b> (fragmento)<br />A. Uslar Pietri</span></p>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-76095193207948402072020-10-22T10:25:00.001-03:002020-10-22T10:25:30.295-03:00"Las enfermedades y sus metáforas" "El Sida y sus metáforas" Susan Sontag<p><span style="background-color: #f3f3f3; color: #38761d; font-size: medium;"> <b>Susan Sontag</b> escribió "Las enfermedades y sus metáforas", en 1978, cuando ella se trataba de un cáncer, para mostrar comoo algunos mitos añaden más dolor al subrimiento de los pacientes. Casi una década después con la irrupción del Sida escribe "El sida y sus metáforas". Este ejemplar reune ambos ensayos. También un paralelismo entre como se ha tratado a los enfermos de Cancer y Tuberculosis con el paso de los siglos y décadas..</span></p><p><span style="background-color: #f3f3f3; color: #38761d; font-size: medium;"> Lo recomiendo en este tiempo de pandemia. Susan Sontag siempre fue una adelantada en sus ensayos y entrevistas por eso hoy es tan leída. En breve subiré más textos y recomendaciones sobre ella. </span></p><p><span style="background-color: #f3f3f3; color: #38761d; font-size: medium;"> En etiquetas pueden encontrar más lecturas sobre SONTAG.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdxT-BL7lAHqym9MMwrEJONxmBmu2lyyWsCQt_izcX9Nj3Iz1diioEObz0jRz-CWKIfX71pJblyPK6znq6BZBTShl7veWnjssmK_ASvgpZ6Rjo0CvBbQhBctfcYfebLO2ngVBOJP9Jh639/s887/123.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="887" data-original-width="580" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdxT-BL7lAHqym9MMwrEJONxmBmu2lyyWsCQt_izcX9Nj3Iz1diioEObz0jRz-CWKIfX71pJblyPK6znq6BZBTShl7veWnjssmK_ASvgpZ6Rjo0CvBbQhBctfcYfebLO2ngVBOJP9Jh639/s320/123.jpg" /></a></div><br /><p></p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p></p></blockquote></blockquote><p><br /></p>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-36218201213605665752020-06-05T17:57:00.001-03:002020-06-05T17:57:57.915-03:00Bev Doolittle<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><blockquote><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYlPOdH8XGFe10d5-T5Weo9slsjM_rmLVrRVLQog7hbMTFZjUf9Vj5X5vfNVf9QrbxfJ-4TXVA_-jhHXOD17fE7EEqKMrMjyh3BZ698hZl00LC4VW4YjPbQfV9qaXjMPKnvUtFKGeUShpV/s1132/MARIPOSAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1132" data-original-width="1032" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYlPOdH8XGFe10d5-T5Weo9slsjM_rmLVrRVLQog7hbMTFZjUf9Vj5X5vfNVf9QrbxfJ-4TXVA_-jhHXOD17fE7EEqKMrMjyh3BZ698hZl00LC4VW4YjPbQfV9qaXjMPKnvUtFKGeUShpV/w365-h400/MARIPOSAS.jpg" width="365" /></a><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Bev_Doolittle"><font color="#b51200" size="6">Bev Doolittle</font></a></blockquote></div>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-69791453633699767922020-03-30T18:05:00.000-03:002020-03-30T18:05:14.611-03:00SINOPSIS DE LA ÓPERA "TURANDOT"<strong style="color: #990000;"><br /></strong>
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="background-color: #f2f0e4; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-stretch: normal; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; position: relative;">
<strong style="color: #990000; font-size: 13.524px; font-weight: normal;">Ópera de GIACOMO PUCCINI. En tres actos. Libreto de Giuseppe Adami y Renato Simoni. Scala de Milán, 1926.</strong></h3>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-6211440620700080250" itemprop="description articleBody" style="background-color: #f2f0e4; color: #616161; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.524px; font-style: italic; line-height: 1.5; position: relative; width: 518px;">
<span style="color: #990000;"><br /><strong>REPARTO</strong><br />La Princesa Turandot (soprano)<br />El Emperador Altoum (tenor)<br />Timur, rey tártaro destronado (bajo)<br />El Principe Ignoto(Calaf), su hijo (tenor)<br />Liú, una jóven esclava (soprano)<br />Ping, Gran Canciller (barítono)<br />Pang, Gran Proveedor (tenor)<br />Pong, Gran Cocinero (tenor)<br />Un Mandarín (barítono)<br />El Principe de Persia (tenor)</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ88seP3XI8MDfyJXWpcOlJVlW1XOEp0IywcVwzaVD76O7ngra8oCb4Mats-LnUnMCFrFhjHCHaAKhHRBreo79N_l9ZwHy4qz4GTogXuxJFh_K6eZUELgLyL-eBCNrC3Xxe86Mmbg5VysS/s1600/Princesa+TURANDOT.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ88seP3XI8MDfyJXWpcOlJVlW1XOEp0IywcVwzaVD76O7ngra8oCb4Mats-LnUnMCFrFhjHCHaAKhHRBreo79N_l9ZwHy4qz4GTogXuxJFh_K6eZUELgLyL-eBCNrC3Xxe86Mmbg5VysS/s1600/Princesa+TURANDOT.JPG" /></a></div>
<strong style="color: #990000;">ACTO I</strong><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Este acto tiene lugar cerca de las murallas de Pekín. Un Mandarín lee una proclama (POPOLO DI PEKINO) anunciando que la princesa Turandot, hija del Emperador Altoum, se casará con el primer hombre de sangre real que resuelva tres enigmas propuestos por ella. Si no logra encontrar las respuestas, será decapitado. Las cabezas de numerosos pretendientes fracasador ya están clavadas en estacas erigidas sobre los bastiones.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Entre la multitud está Timar, el viejo rey tártaro ciego, con la jóven esclava Liú, para huir de los enemigos de Timur han ocultado sus verdaderas identidades. Cuándo Liú pide auxilio para levantar al anciano que ha caído en la aglomeración, un joven se acerca para ayudarla. En el pasaje siguiente nos enteramos de que es Calaf, el hijo de Timur, también perseguidos por los enemigos de su padre y por lo tanto también disfrazado. Mientras tanto la muchedumbre clama por más sangre, Ruegan que salga la luna (PERCHE TARDA LA LUNA), porque ése será el momento de la ejecución. Pronto aparece la víctima más reciente, el Príncipe de Persia, y el ánimo del pueblo se inclina hacia la piedad al ver su rostro pálido y ensimismado.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Llaman a la Princesa para pedirle misericordia, mientras Calaf también desea que se presente para maldecirla. Sin embargo cuando ella aparece, como tantos antes que él, Calaf queda tan asombrado y fascinado por su belleza que su único pensamiento es conquistarla. Ni siquiera la silenciosa confirmación de la sentencia del Príncipe de Persia le hace cambiar la idea, y a pesar de las súplicas de Liú y de su padre pide que se le permita golpear el gran gong que se halla en el medio de la escena y que indica que un nuevo pretendiente desea tratar de resolver los enigmas.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Ping, Pang, pong, ministros del emperador, tratan de disuadir a Calaf. Son interrumpidos por las damas de Turandot que piden silencio (SILENZIO HOLA!), ya que es la hora de la siesta de la Princesa. Luego los ministros reanudan sus esfuerzos, pero ni siquiera la visión de la cabeza decapitada del Principe de Persia tiene efecto sobre Calaf. Liú entonces declara que el recuerdo de Calaf ha estado siempre con ella durante el exilio, y que si él muere su corazón se romperá(SIGNORE, ESCOLTA!).Calaf trata de consolarla (NON PIANGERE, LIU) y le dice que pase lo que pase debe seguir cuidando a su padre. Las fuerzas combinadas de Liú. Timur y los tres ministros, mientras la multitud prevé alegremente otra víctima, no bastan para impresionarlo; se adelanta impetuosamente y golpea el gong tres veces.</span><br style="color: #990000;" /><br style="color: #990000;" /><strong style="color: #990000;">ACTO II</strong><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">La escena primera tiene lugar en el pabellón de los ministros. Ping, Pang y Pong reflexionan sobre la antigua historia de China hasta el advenimiento de Turandot, Comentan los sangrientos excesos de la época y lamentan no poder regresar a la plácida vida de sus posesiones rurales. Fuera, el pueblo manifiesta su deleite ante la perspectiva de otra ejecución. Los ministros divagan acerca de lo que sucedería si los enigmas fueran resueltos, y se imaginan a si mismos preparándose para las celebraciones nupciales. El rumor de la multitud los vuelve finalmente a la realidad, y al hecho de que Turandot pronto estará proponiendo sus enigmas.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">La Escena Segunda transcurre en una enorme plaza frente al Palacio, colmada por la muchedumbre. Hay una imponente escalinata, en lo alto de la cual aparece el viejo y venerable mperador sentado en su trono. También él trata de disuadir a Calaf, pero es inútil. La proclama escuchaba el comienzo de la ópera es leída una vez más.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Ahora aparece Turandot, magníficamente vestida e increíblemente hermosa. Explica (IN QUESTA REGGIA) que muchos años atrás una de sus antepasadas había sido raptada y violada, y en venganza ella tomará la vida de todo el que no la entregue a este hombre como si fuera un objeto sin importancia. El Emperador declara que debe mantener su palabra; pero Calaf dice que si ella logra descubrir su nombre antes del amanecer, quedará libre de su promesa y él morirá. E l emperador acepta.</span><br style="color: #990000;" /><br style="color: #990000;" /><strong style="color: #990000;">ACTO III</strong><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">La Escena primera se ubica en los jardines del Palacio. Es de noche, Turandot ha ordenado que nadie duerma hasta que sea descubierto el nombre del extranjero. Calaf por su parte está seguro de su victoria final (NESSUN DORMA). Ping, Pang y pong le ofrecen todo cuanto puede desear-fortuna, mujeres y gloria-para tratar de olvidar a Turandot, y el pueblo le advierte que lo matarán si no les revela su nombre. En este momento Liú y Timur son traídos a la rastra por los soldados, y la mltitud de regicija ya que Calaf fue visto anteriormente hablando con llos. Turandot es llamada para que escuche la revelación del nombre del extranjero. Pero Liú-que revela que solo ella conoce su nombre-no revela el secreto ni siquiera bajo la amenaza de la tortura. Turandot le pregunta como es capáz de resistir, pero cuándo Liú le responde que el amor le da fuerzas y que incluso ella, la Princesa, aprenderá lo que es el amor (TU CHE DI GEL SEI CINTA), la reacción de Turando es ordenar a los soldados que le arranquen la información. LIÚ, temiendo hablar bajo la tortura arrebata una daga a uno de los soldados y se mata. Timur se arrodilla junto a ella y le pide que se levante, pero Ping le dice brutalmente que está muerta. El pueblo se lleva el cuerpo con profundo respeto.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">Calaf y Turandot quedan solos. El le reprocha amargamente su crueldad (PRINCIPPESA DI MORTE) y después, a pesar de sus horrorizadas protestas, le arranca el velo y la besa apasionadamente. Ante eso toda la fuerza de propósitos de Turandot parece desvanecerse, y a pesar suyo admite que a fuerza de la seguridad de Calaf lo ha temido y lo ha amado desde que lo vio por primera vez. Cuando despunta el alba Calaf le dice su nombre, poniéndose así en su poder.</span><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000;">En la última escena de la ópera, quetiene lugar frente al Palacio Imperial, Turandot y Calaf comparecen ante el Emperador, Turandot declara que conoce el nombre del extranjero: se llama amor.</span><br style="color: #990000;" /><br style="color: #990000;" /><span style="color: #990000; font-family: "courier new";">Il suo nome é...Amor!</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-81107316997441087312020-03-30T17:48:00.000-03:002020-03-30T17:48:17.314-03:00DIFERENCIAS ENTRE PAPASHay una diferencia importante entre Juan Pablo II y BenedictoXVI:<br />
Wojtyla había estudiado filosofía, Benedicto es teólogo. Los filósofos tienen dudas, los teólogos, certezas.<br />
En el mundo en el que se ha perdido toda vocación metafísica, en el que el consumo eliminó toda noción de misterio, las dudas son preciosas.<br />
<br />
<strong>Zanussi, Krzysztof. Cineasta polaco. </strong><br />
<strong>Entrevista suplemento Ñ .Clarín.</strong>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-55860168203796979302010-01-06T15:50:00.018-03:002020-03-30T18:43:10.859-03:00MARIA CALLAS "La Divina" <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4q3xtD7L3e-5NQdiAk1qiN0ZvcC7ycoxMY25E8ZavJieDcAx7twK-auAOKr-TxHuX9JpuBgAgjBA5Nq_VO0NQ8gom6WyBCQB0QPqQkw-0DHFMChyphenhyphenfstxoYKnFJpb1660giysPELdhMxcG/s1600-h/Callas,_es_Turandot.JPG"><span style="color: #993300;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423701576708677138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4q3xtD7L3e-5NQdiAk1qiN0ZvcC7ycoxMY25E8ZavJieDcAx7twK-auAOKr-TxHuX9JpuBgAgjBA5Nq_VO0NQ8gom6WyBCQB0QPqQkw-0DHFMChyphenhyphenfstxoYKnFJpb1660giysPELdhMxcG/s400/Callas,_es_Turandot.JPG" style="float: left; height: 400px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 283px;" /></span></a><span style="color: #993300;"> </span><span style="color: #333333;"><strong>MARÍA CALLAS (1923-1977).</strong> Soprano Griega.<br />María Callas surgió como superestrella del canto después de la Segunda Guerra Mundial . Nació en Nueva York el 4 de diciembre de 1923. Su apellido era Kalogerópulos. Comenzó a estudiar canto cuando tenia ocho años.<br />Sobre ella se ha dicho todo. Se han escrito biografías, se han hecho películas, documentales.<br /><br />Era La Divina, la cantante que más emocionaba al público.a que siempre aparecía en los teatros por su manera de cantar, la que los llenaba por los escándalos que suscitaba y por sus actividades extramusicales, que involucraban a multimillonarios griegos y personajes célebres.<br />Dura, implacable, con frecuencia poco ética, vivía concentrada en sí misma y el mundo debía girar en torno a ella. Casi todo cuanto hacía estaba meticulosamente calculado.<br />A los 17 años, se propuso ser verdaderamente ser la más grande cantante de su tiempo, escucho una y otra vez los discos de Claudia Muzio y de Rosa Ponselle , las más grandes cantantes de su época, prometiéndose, que a su vez, cantaría a Bellini y a Verdi como nadie lo había hecho hasta entonces. A los 12 años, escuchaba Lucia de Lammermoor y Cármen para aprender, sola, arias de dichas óperas.<br />Así fue, Callas ha sido esa niña prodigio que ganaba concursos de radio en Nueva York o en Chicago. Si, durante sus años de guerra en Grecia, estudió noche y día todo Rossini y todo Donizetti, entonces tan perfectamente ignorados. Ella puso por encima de todo lo demás su canto, su arte, su voz su voluntad ciega para reinventar la ópera. Y para conseguirlo lo sacrificó todo, lo aceptó todo. Para ser la primera cantante , la primera trágica de su tiempo, se abandonó a un destino que ella escogió tanto como él la había designado.<br />Así Callas aparece como una heroína de una ópera inventada por ella y para ella. Como una mujer solitaria extraviada en un mundo de hombres donde los hombres exigen que las mujeres canten y sean bellas para ellos , alcancen lo sublime y les hagan llorar-aunque tengan que morir por ello- Un mundo donde los hombres como Pigmaliones que queman sus Galateas para saciar sus placeres, construyen, ordenan, modelan y disponen, un mundo en que la mujer debe ser invisible, y se la adora, ¿no?.<br />Callas fue la “tigresa” la “prima donna caprichosa”, escaló uno a uno los peldaños del éxito; dominó y fulminó para ser finalmente, la cantante más célebre del mundo.La suya fue una carrera muy singular desde todo punto de vista. En primer lugar fue muy breve. Obtuvo su primer éxito en 1947 y llegó a su apogeo en el periodo 1950-60 (aunque ya en 1954 comenzó a tener problemas). Es decir que solo actuó delante el público durante trece años.<br />Esta mujer hacía estremecer al público de una manera solo igualada por Caruso.<br />Inteligencia. Musicalidad. Magnetismo. Presencia. Intensidad. Una gran capacidad de trabajo. Ambición. Crueldad. Misterio Una artista que vivía con los que, se suponía debía ser el estilo de una diva, es por eso que fascinaba al público.<br />Su capacidad interpretativa la llevaba a convertir sus personajes en seres creíbles, cualidad que no poseían sus rivales.Rivales en la ópera tales como Geraldine Farrar y Mary Garden, eran muy femeninas.<br />Pero Callas era diferente, tenía algo de demoníaco. Tanto en el pasado como en el presente, las cantantes han actuado de acuerdo con las costumbres. Callas en cambio, fijaba sus propias reglas; ella era diferente.¿Actuaba así adrede?. Todos los integrantes de la comunidad musical tienen sus propias teorías al respecto. Una de las mas difundidas afirma que, Callas era insegura y sufría de un gran complejo de inferioridad. Y trataba de compensarlo yéndose al extremo opuesto.Todos coinciden que era una solitaria; tenía muchos conocidos pero muy pocos amigos. Siempre tenía la sensación de vivir en una jungla en la que estaba sola para defenderse de si misma. Según sus propias palabras: “Odio inspirar compasión y jamás he tenido compasión por nadie…Y he aprendido a no pedir favores. De todos modos, no se logra nada…Cuando seas vieja, nadie se preocupará por mí…Comprendo a los que odian. Respeto la venganza. Uno debe defenderse. Hay que ser fuerte, muy, muy fuerte. Por eso uno tiene disputas. Cuando tomaba una determinación era inflexible “Dicen que soy obstinada. No lo soy. Tengo razón.”…<br />Callas reñía con los directores de ópera, con sus colegas con la prensa, con el mundo. Legge que trabajó junto a ella en muchas grabaciones, decía que era vengativa, maliciosa, desagradecida. Era más fría que la princesa de hielo Turandot...<br />.<br /><strong>SUS PLEITOS </strong></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMnfpgmWPorgKfltt0MGWsVq5H13y1MY_kI7YXPk9RlaC2VVH6iBaUaN0ImYTs30Ojpma4krZGW4bsGoEIv7R85iqxkV6xlr1iAETqvCWID_6Ou8wZUm_LL1fsekvNaOBeh9Usq7ThF-_5/s1600-h/Divina.JPG"><strong><span style="color: #333333;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423702014823150738" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMnfpgmWPorgKfltt0MGWsVq5H13y1MY_kI7YXPk9RlaC2VVH6iBaUaN0ImYTs30Ojpma4krZGW4bsGoEIv7R85iqxkV6xlr1iAETqvCWID_6Ou8wZUm_LL1fsekvNaOBeh9Usq7ThF-_5/s400/Divina.JPG" style="cursor: hand; float: right; height: 400px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 105px;" /></span></strong></a><span style="color: #333333;"><br />Además de la ya mencionada difícil relación con Legge. Hubo otro muy comentado con Enzo Sordello. Era un joven barítono que cantó con ella en Lucia, en el Metropolitan Opera. Según la versión de él, Callas cometió un error en la última nota de un dúo. "La corregí", dijo Sordello "y ella enfureció. Al final del acto dijo que jamás volvería a cantar conmigo...<br />Fue injusto que actuara de esa manera con un cantante más joven que actuaba por primera vez en el país." Sordello fue echado del teatro: la dirección del Metropolitan dijo que lo había hecho por desinteligencias con Fausto Cleva, el director de la orquesta.Pero Callas también se ensañaba con víctimas de mayor envergadura. Tuvo grandes riñas con Renata Tebaldi. Tebaldi, una soprano de voz arrolladora, era la favorita de La Scala y el Metropolitan en 1950. Era una mujer, dulce, inofensiva, sin malicia, a quién todos amaban. Ella y Callas solían interpretar los mismos roles. Callas se burlaba de Tebaldi; se burlaba de la voz de Tebaldi, decía que la voz de Tebaldi era una gaseosa y la suya era champaña. Reconocía que Tebaldi cantaba bien. "Que hermosa voz", dijo al escuchar una grabación de Tebaldi. "Pero a quién le importa?". La enemistad entre ambas comenzó en Río de Janeiro. Ambas debían actuar en un recital y acordaron que cantarían bises y Tebaldi cantó tres y Callas se enfureció. Pocos días después, Callas cantó Tosca y fue abucheada. Acusó a Tebaldi de haber causado una campaña en su contra. Finalmente logró que Tebaldi dejara La Scala. Cuando Callas odiaba, fomentaba su odio, lo alimentaba y estimulaba hasta que adquiría proporciones inmensas, durante una presentación de Aida en Chicago, Tebaldi cantaba el rol protagónico y Callas estaba entre el público. Aguardó hasta la gran aria “O patria mia” y entonces comenzó a crear un alboroto , diciendo que había extraviado una joya, llamando al acomodador para que alumbrase el lugar con su linterna y perturbando la representación. La pobre Tebaldi no pudo dominar la situación.<br />Su gran rival. La gran rival de Callas como estilista de bel canto fue Joan Sutherland. Nacida en Sydney, Australia, en 1926, se hizo famosa cuando hizo Lucia en Covent Garden, en 1959. Callas, poseía estilo y musicalidad, pero Sutherland poseía la voz, una voz sonora, dorada, radiante. Su potente voz demostró ser capaz de realizar las proezas de cloratura más exigentes, incluyendo escalas ascendentes que alcanzaban el fa sobreagudo, sin temores ni vacilaciones.<br />Los críticos si marcaban su falta de tensión en el fraseo. Era una mujer muy corpulenta y no tenía el impulso dramático de Callas.<br />Sutherland, La Stupenda era la contrapartida de Callas, La Divina. Inmediatamente el mundo de la ópera se dividió en dos bandos. Los admiradores de unos y otra vivían enemistados. Los admiradores de Sutherland afirmaban que una voz como la suya sólo aparecía cada cincuenta años y elogiaban su virtuosismo, unido a su potencia.Los admiradores de Callas no soportaban a Sutherland, la ridiculizaban, para ellos, carecía de interés y musicalidad; abusaba del portamento, pronunciaba las vocales de la misma manera y era una pésima actriz. Algo de razón los asistía.<br />Callas, por su parte, tenía una buena opinión de las condiciones vocales de Sutherland. Dijo en una oportunidad a Walter Legge que Sutherland harpia una gran carrera si seguía trabajando intensamente. “Aunque sólo nosotros sabemos cuánto mejor soy yo”, agregó...</span><span style="color: #333333;"><strong>SUS AMORES Y EL FIN</strong>En 1959 comenzó una nueva vida, abandonando a su marido por el magnate griego Aristóteles Onassis, al que había conocido dos años antes. Meneghini nunca le concedió el divorcio, pero en 1966 Callas lo obtuvo, renunciando a su ciudadanía norteamericana. Hasta ese momento usaba dos pasaportes, el norteamericano y el griego.<br />Durante aproximadamente un año Callas vivió una luna de miel con Onassis y no actuó ante el público. En 1960 Callas sufrió serios problemas vocales y seguramente supo que estaba perdiendo la voz. Cuando hizo su reaparición en el teatro Epidauro estaba sumamente nerviosa y debía ingerir píldoras y hacerse aplicar inyecciones cada vez que cantaba. Después de 1960 redujo su repertorio a tres óperas: Norma, Medea y Tosca, y sus actuaciones fueron muy espaciadas. Cuando cantó Tosca en el Metropolitan Ópera en 1965, fue vocalmente un desastre. Su público la adoraba-Callas aún lucía su aura-pero fue una experiencia penosa para los admiradores que recordaban sus actuaciones de la década anterior. El 5 de julio de 1965 ofreció su ultima actuación operística en Convent Garden, con Tosca.<br />Sus relaciones con Onassis comenzaron a deteriorarse en 1963 cuando Jacqueline Kennedy entró en la vida del armador griego. Onassis le dijo: “Que eres? Nada. Sólo posees un silbato en la garganta y ya no funciona”.Callas había encontrado un hombre más rudo y cruel que ella. Su romance concluyó cuándo Onassis y la señora Kennedy se casaron en 1968, aunque ocasionalmente continuaron viéndose, muy a pesar de la nueva señora de Onassis.<br />Aunque Callas se había retirado de la escena, no había concluido aún su carrera. Después de su función de despedida en Covent Garden no cantó en público durante ocho años. Vivió muy comodamente en París. Onassis la ayudó económicamente y, además, ella había ganado honorarios muy elevados durante su carrera (sus contratos estipulaban que debía ser la persona mejor pagada de cualquier compañía en la que actuaba). Dio clases magistrales en 1970 y 1971. Numerosos oyentes y estudiantes asistieron a sus clases, si bien no aprendieron mucho de ellas. Callas no poseía aparentemente la capacidad de explicar las cosas maravillosas que había efectuado sobre el escenario y sus comentarios nunca eran muy estimulantes.<br />Callas murió el 16 de septiembre de 1977, en su apartamento de París. No dejó testamento y sus bienes fueron rematados, Muchos, pensaron que se había suicidado, otros que murió de tristeza. Sus propiedades habían sido tazadas en diez millones de dólares.<br />Durante veinticinco años Callas apareció en periódicos y revistas más que ninguna otra cantante y conquistó el mundo con la avasallante personalidad de sus interpretaciones.“Cuando se había escuchado su voz, difícilmente se la podía olvidar. Era obsesiva y perturbadora; estremecía e inspiraba.”…<br />.<br /><strong>NOTA:</strong> Fuentes consultadas<br />DICCIONARIO DE LA ÓPERA. Pierre-Jean Rémy.<br />LOS VIRTUOSOS. Harold C. Schonberg.<br />DICCIONARIO DE LA ÓPERA. Roger Alier.<br /><strong>Foto superior:</strong> María Callas en la piel de la Princesa Turandot.</span><strong><span style="color: #333333;"><br /></span></strong><span style="color: #333333;"><strong>Lecturas de interés en este blog:<br />SINÓPSIS:</strong> </span><a href="http://princesaturandot.blogspot.com/2008/09/andrea-chnier-umberto-giordano_6702.html"><strong><span style="color: #333333;">Andréa Chénier Umberto Giordano</span></strong></a><span style="color: #333333;"><br /><strong>Links relacionados:</strong><br /><strong>Aria La mamma morta_interpretada por Maria Callas_</strong></span><a href="http://www.youtube.com/watch?gl=ES&hl=es&v=N7kPHMpuLxc"><span style="color: #333333;">http://www.youtube.com/watch?gl=ES&hl=es&v=N7kPHMpuLxc</span></a><span style="color: #333333;"><br /></span><strong><span style="color: #333333;">Escena de la película Piladelpia</span></strong><a href="http://es.youtube.com/watch?v=9OyKKZ9r78s"><span style="color: #333333;">http://es.youtube.com/watch?v=9OyKKZ9r78s</span></a>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-13620060976780102252009-12-10T21:38:00.007-03:002010-07-01T17:33:46.569-03:00Los girasoles (1888)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkeV9AM_2L_oKJhlftU9n3KXqbyCsbMKHPEUyn1wDswcTh7ZbgLgF7e_V7NQ4gQS07kOUTMP7RDDjhxmn6ssMucqASZi1cnJzqOwPiY80GGc8ot7KpVQwgQjJpw-QLWkK2cwAsEMPi0W2h/s1600-h/Girasoles.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 354px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413771999738456098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkeV9AM_2L_oKJhlftU9n3KXqbyCsbMKHPEUyn1wDswcTh7ZbgLgF7e_V7NQ4gQS07kOUTMP7RDDjhxmn6ssMucqASZi1cnJzqOwPiY80GGc8ot7KpVQwgQjJpw-QLWkK2cwAsEMPi0W2h/s400/Girasoles.jpg" /></a> <span style="color:#333333;"><strong>Sin duda, Los girasoles de Van Gogh simbolizan la amistad, por eso los elegí como última entrada de año. Les deseo una Feliz Navidad y un mejor comienzo de 2010. </strong><br /><br />.<br /><strong>ACERCA DE LOS GIRASOLES</strong> 1888 (National Gallery, Londres)-jarrón con 14 girasoles-es la más famosa serie de las naturalezas muertas de Van Gogh. La pintó en Arles mientras esperaba la llegada de Gauguin con la intención de que decorara su cuarto de huéspedes, que preparaba para su amigo. Para Van Gogh el amarillo de las flores representaba la amistad y la esperanza, mientras que la forma de abrirse “simbolizaba la gratitud”.<br />El cuadro está realizado con la técnica del “empaste”-asociada con Van Gogh-, que produce un sorprendente efecto tridimensional, como si los colores surgiesen de la tela. La pintura muestra una magnífica simplicidad, flores de una sola clase en primer plano. Las líneas, firmes y simplificadas, y el color, denso y brillante. El amarillo, el Sol, también se expresa en estos girasoles. </span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-70684105637534092882009-12-06T11:11:00.010-03:002010-03-08T16:43:31.793-03:00ÚLTIMO RESPLANDOR<a href="http://2.bp.blogspot.com/_GGCx9r2JSfY/SxwnQvyxS5I/AAAAAAAABgA/fq01PVqCDwk/s1600-h/último+resplandor--T.JPG"></a><span style="color:#339999;"></span><span style="color:#339999;"><span style="color:#990000;"><strong>SIEMPRE es conmovedor el ocaso<br />por charro o indigente que sea,<br />pero más conmovedor todavía<br />es aquel brillo desesperado y final<br />que herrumba la llanura<br />cuando en el horizonte nada recuerda<br />la vanagloria del poniente.<br />Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,<br />que es una alucinación que impone el espacio<br />el unánime miedo de la sombra<br />y que cesa de golpe<br />cuando notamos su falsía,<br />como se desbarata un sueño<br />cuando el soñador advierte que duerme.<br /></strong><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><strong>Jorge Luis Borges.</strong> Obra poética. 1923-1967. Editorial Emecé</span>.</span><span style="color:#990000;"> </span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-70949016594005259882009-11-28T12:48:00.022-03:002010-03-08T16:43:41.998-03:00CHARLIE CHAPLIN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3PXyv7r_KpU9mnwIw5RTCNfgDuY3OOjsjAG1tf1rg24zdl5UVuLJieMiDMJbmdNOPFYyw7j8rcw4eNvFTyKunqHbGC1-gQ6oB7s7_py9d2Tz3l3gScos3YBYEguFnqrvM5sRw7vmHodpa/s1600/C-CH.JPG"><span style="color:#006600;"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 264px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409197969595780066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3PXyv7r_KpU9mnwIw5RTCNfgDuY3OOjsjAG1tf1rg24zdl5UVuLJieMiDMJbmdNOPFYyw7j8rcw4eNvFTyKunqHbGC1-gQ6oB7s7_py9d2Tz3l3gScos3YBYEguFnqrvM5sRw7vmHodpa/s400/C-CH.JPG" /></span></a><span style="color:#006600;"> </span><span style="color:#990000;"><strong>CHARLIE CHAPLIN (1889-1977). Cineasta y actor estadounidense. Chaplin hace reír caricaturizando los defectos de la sociedad.</strong><br /><br />Charlot nace en un rincón pobre de Londres, Kensington road, el 16 de abril de 1889. Sus padres, Hannah y Charles, son actores ambulantes y forman un dúo cómico. Pero no había de qué reírse porque el padre es alcohólico, la madre se separa de él y Charlie parte a Estados Unidos mientras Hannah se queda sola. El padre volverá un año después, pero será para abandonar la familia.<br /><br />A pesar de la adversidad, Charlie y su medio hermano, Sydney, son casi felices. Mientras su madre actúa en el teatro intentan aprender solos a hacer pases de magia: “Entonces un día me tragué medio penique y mi madre tuvo que llamar al médico”. Podemos reínos, pero no demasiado de todos modos.<br />Hanna pierde la voz cuando Charles tiene cinco años. Para ella se acaba la escena y ahí la tenemos como empleada a domicilio, cosiendo día y noche por muy poco dinero. Es la miseria: “Más de una vez cargamos sobre una carretilla los dos colchones, nuestras tres sillas de paja y los flacos bultos de nuestros pobres trapos. Partíamos en busca de otro alojamiento”.<br />Son tan pobres que los niños no pueden ni siquiera ir a la escuela. No hay de qué reírse. Pero Charlie recuerda: “Mi madre siempre se destacó en su medio y se mantenía atenta a la forma en que hablábamos, corrigiendo nuestras faltas gramaticales y dándonos la impresión de que éramos distinguidos”.<br /><br />La familia tiene tan pocos recursos que deben ser admitidos en el hospicio de pobres en Lambeth. Además, la mamá se vuelve loca y las autoridades la internan en un asilo.<br />Ya era como un filme de Charlot. Los dos hermanitos se encuentran en un orfanato”…donde me enseñaron a escribir mi nombre, Chaplin. La palabra me fascinaba y me daba la impresión que se me parecía”.<br />Y después Sydney es enviado directamente a la marina. ¡Y uno no se divierte mucho en la marina inglesa!<br />Charlie, de apenas siete años se encuentra solo. En el orfanato la disciplina es estricta. Charlie resiste lo mejor que puede, a pesar de los castigos físicos. Es la famosa educación inglesa, la de latigazos en la espalda y las nalgas. Los buenos tiempos. Para retorcerse.<br />Charlie tiene nueve años cuando deja ese establecimiento siniestro. Felizmente, Sydney vuelve a Londres y no quiere volver a poner los pies en un barco. Y Hannah recupera a sus dos hijos: “Vivíamos en un cuarto miserable, por lo general no teníamos que comer. No teníamos zapatos. A menudo mi madre se sacaba los botines y uno de nosotros dos se los calzaba para correr hasta la olla popular y traer nuestra única comida del día”.<br /><br />La continuación siempre es de una comicidad desopilante. A Hannah la internan de nuevo en el asilo, vuelve a salir y de vuelta a entrar. Cuando la mamá está entre dos crisis, se ocupa de la instrucción de sus hijos. Si no, cuando pueden, van a la escuela: “Lo que, de todos modos, significa un cambio, porque la presencia de otros niños me hacía sentir menos solo”. A Charlie, las clases no le interesan gran cosa. Para él, la historia por ejemplo, no es más que “violencia y perversidad, una sucesión de regicidios y de reyes que hacen matar a sus esposas, sus hermanos y sus sobrinos”.<br /><br />Pero el destino acecha. Un día durante el recreo, Charlie recita para sus compañeros El gato de Miss Priscilla, un chiste que la madre les había enseñado: “El señor Reid, nuestro profesor, levantó la nariz de su trabajo y se divirtió tanto que, mientras todos volvían a sus lugares, me hizo repetir el cuento, que produjo tempestades de risa. Después de eso, mi reputación se extendió y, al día siguiente, me hicieron pasar de aula a aula, frente a los chicos y a las chicas, para recitar el monólogo. A los cinco años, ya había actuado para reemplazar a mi madre delante del público, pero, en rigor, era la primera vez que disfrutaba conscientemente de la gloria. La escuela se volvió un lugar apasionante”.<br /><br />Charlie Chaplin tiene nueve años. Es pobre como su hermano y su madre está loca. El futuro no le sonríe. Además el pobre chico tiene asma.<br />Todavía no sabe que entrará en una compañía de teatro itinerante poco tiempo después, apenas un año, y conocerá a actores excelentes. Sobre todo, leerá mucho.<br />Todavía no sabe que es Charlot.<br />Y que se convertirá en el actor cómico más grande del siglo XX.<br />Uff. Ahora pueden sonreír.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Y hablando de sonreír; en este mismo blog pueden leer un hermoso poema de Charlie Chaplin, que nos muestra como a pesar de tener una vida nada fácil, siempre se puede salir adelante y no debemos darnos por vencidos; y comienza con esta introducción.<br /><span style="font-family:courier new;">"La vida es una obra de teatro que no permite ensayos. Por eso, canta, ríe, baila</span></span><span style="font-family:courier new;color:#990000;">, llora y vive intensamente cada momento de tu vida, antes que el telón baje y la obra termine sin aplausos..."</span><span style="color:#990000;"><span style="font-family:courier new;"><br /></span><span style="font-family:courier new;">Seguir leyendo</span><br /></span><a href="http://princesaturandot.blogspot.com/2008/09/poema-de-charles-chaplin_29.html"><strong><span style="color:#990000;">Poema de Charlie Chaplin</span></strong></a><span style="color:#990000;"><br /><br /><span style="color:#990000;"><strong>Sobre su atuendo:</strong> Cha<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI4uDQVNkqhy0GcQLCqspSZaxvibwSOSb2GV5vcDY6cRLqdqsSokLDXE-d_QFA7b06P7aldgukmD6EH5hAu7-FCCsoTtuVqNaW4ygiu0mw5Btsltj5Gtom0HPFgV1tzqjxpKhP6eX_swwU/s1600/cc-1.JPG"><span style="font-family:courier new;color:#990000;"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 260px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409197063124113474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI4uDQVNkqhy0GcQLCqspSZaxvibwSOSb2GV5vcDY6cRLqdqsSokLDXE-d_QFA7b06P7aldgukmD6EH5hAu7-FCCsoTtuVqNaW4ygiu0mw5Btsltj5Gtom0HPFgV1tzqjxpKhP6eX_swwU/s320/cc-1.JPG" /></span></a>plin debe rodar Charlot y está contento consigo mismo...<br />Contento consigo mismo pero todavía no tiene traje. Chaplin entonces reúne con habilidad los accesorios que formarán la célebre silueta. Su idea es jugar con oposiciones: juntar un sombrero demasiado pequeño con zapatos inmensos, reunir un pantalón demasiado grande con un saco estrecho. Cuenta que desde que se vistió, las ropas y el maquillaje le hicieron sentir a Chaplin que verdaderamente era Charlot.<br />Y, dos molinetes de bastón más tarde, el personaje existe: <span style="font-family:courier new;">"Es al mismo tiempo un vagabundo y un caballero. Quisiera hacerles creer que es un sabio, un músico, un duque, pero no desdeña recoger colillas ni robarle un pirulí a un bebe"</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><strong>Nota:</strong> Tomado del libro; Enciclopedia de malos alumnos y rebeldes que llegaron a genios. Editorial CATAPULTA CHILDREN ENTERT. 2007.</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-75398552138301202522009-11-22T15:22:00.018-03:002010-03-08T16:43:50.334-03:00Marianne North "De flor en flor"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZa1j-tAwauYCQ4141p1uOgqoffynO-dSOrZw4tMp3le95PldDCURfw0XrB412hUJyjtKfeh6aba9B9noNDhUJMJhZScZtarT8MaYOmacPbw74SS5pkx2iK8mxrlGYB2SIKZGbfzET-bu0/s1600/Marianne+North.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 239px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407003308754094034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZa1j-tAwauYCQ4141p1uOgqoffynO-dSOrZw4tMp3le95PldDCURfw0XrB412hUJyjtKfeh6aba9B9noNDhUJMJhZScZtarT8MaYOmacPbw74SS5pkx2iK8mxrlGYB2SIKZGbfzET-bu0/s320/Marianne+North.JPG" /></a> <span style="color:#990000;">La historia de Marianne North (Inglesa 1830-1890) es a la vez excepcional y banal. Excepcional, ya que es una de las viajeras más grandes de la historia en cuanto a kilómetros recorridos.<br />Banal, puesto que fueron muchas las damas de la era victoriana que tomaron por asalto los continentes como ella, luciendo veletes y cuellos subidos, pertrecheadas con una sombrilla, con un caballete o un cazamariposas, y siempre con una renta suculenta y cartas de recomendación.<br />Todas ellas eran señoritas de mediana edad, recatadas y solidarias, díscolas y, sin embargo, muy sabias.<br /><br /></span><div><div><div><div><div><strong><span style="color:#990000;">De fl</span></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi4QhFdDWH_ycj7R1sCBwXdwuOwxbZmbCoGsgFOrVPYTG_Oyg3iUNKzSGuS3_qodks5JBTVZlBcxPHhtO4V4Qrrtk218i8eXd12HnygA2NvGrjKSkaHtXLehOq2hlV1ZtJ0sA6olb9mb1N/s1600/NN.JPG"><strong><span style="color:#990000;"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 218px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406996756118359634" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi4QhFdDWH_ycj7R1sCBwXdwuOwxbZmbCoGsgFOrVPYTG_Oyg3iUNKzSGuS3_qodks5JBTVZlBcxPHhtO4V4Qrrtk218i8eXd12HnygA2NvGrjKSkaHtXLehOq2hlV1ZtJ0sA6olb9mb1N/s400/NN.JPG" /></span></strong></a><strong><span style="color:#990000;">or en flor</span></strong></div><div><span style="color:#990000;">Marianne tenía cuarenta años cuando se enfrentó a esa pregunta:<br />¿Qué voy a hacer ahora? Los años de juventud los había pasado ocupándose de la casa de su padre. Cuando éste falleció, el horizonte le pareció a la vez muy vacío y muy confortable. Tenía dinero, necesidad y ningún deseo de encontrar marido, y entonces se acordó que le había gustado mucho un viaje que había hecho a Tierra Santa con su padre. Así pues decidió repetir la experiencia. Pero cuando se es una inglesa en 1971, dejarse llevar por el capricho de la fantasía es indigno. Lo que importa es cobrar por la civilización y la humanidad. Ser misionera no la tentaba. Ni enfermera-ya había pasado los años más hermosos de su juventud cuidando a su padre. Pero no sabía hacer nada, salvo pintar flores, un pasatiempo que había encontrado para ocupar sus horas de cuidadora. ¿Pintar flores? ¿Por qué no? </span></div><div><span style="color:#990000;"><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Organizada, emprendedora, decidida, como muchas de sus colegas, Marianne North decidió conquistar el mundo a su manera, apropiándose de todas las flores que contiene. Las reglas del juego eran no recogerlas, pintarlas siempre al óleo, y en su entorno natural. Los amigos de su familia la animaron, amigos como Charles Darwin, Francis Galton, Joseph Hooker…Todos ellos inminencias científicas. Acaso fueran tan entusiastas porque consideraban de buen gusto mantener ocupadas a las viejecitas, y porque no se imaginaban que la señora North pudiera ponerse en peligro plantando su caballete delante de los mejores hoteles británicos del planeta.<br />Seguro que se sorprendieron que les tomaran la palabra hasta ese punto. Una vez partida, Marianne ya no se detendría. Lentamente de año en año, de flor en flor, su comportamiento evolucionó del trabajo científico a la pasión devoradora-pasión por descubrir y pasión por pintar. En total, dio dos vueltas al mundo con amplios rodeos hacia el norte y hacia el sur cada vez. Tanto es así, que como su obra se acumulaba, financió, hizo construir y supervisó lo que enseguida se llamó la North Gallery, un edificio cuya única misión era albergar sus cuadros. </span></div><div><span style="color:#990000;"><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>La trotamundos nunca se arriesgó exageradamente. No tenía sed de absoluto y quería conservar el mayor tiempo posible el sobrenombre de tía Pop, como la llamaban sus sobrinos. Se instalaba delante de su objeto, una simple flor, y se dejaba absorber por su modesta misión. Podía ser en Borneo, en Ceilán, en Jamaica, en las Seychelles, en Australia, en Japón, en Chile, en Ciudad del Cabo…</span></div><div><span style="color:#990000;">Alababa el paisaje y los perfumes, daba gracias a sus anfitriones y saboreaba alimentos exóticos, pero jamás nadie la vio luchar contra un cocodrilo, ni atravesar unos rápidos en piragua; las fotografías “en faena” la muestran invariablemente sentada en su silla tijera, con los pies bien calzados y los ojos bien protegidos, inclinada sobre el lienzo con los dedos llenos de pintura.<br />Con todo, el resultado es hermoso y ciertamente titánico. En un viaje a Brasil pintó más de cien cuadros, en un viaje a la india doscientos…<br />Merece que su nombre perdure en la ciencia botánica. Además, cinco planas recibieron si nombre en su honor: <span style="font-family:courier new;">Northea Sychellana, Nerpenthes northiana, Crinum northianum, Areca northiana, Kniphofia northiae</span>, dos de las cuales descubrió ella misma.<br /><br />Fueron precisos el reumatismo y el agotamiento para interrumpir sus viajes. Sensatamente, una vez más, aparcó lo baúles y los pinceles para morir en su lecho, en Gloucestershire, en agosto de 1890.<br />Pero sus flores son inmortales, como ella había deseado que fueran. La North Gallery sigue siendo una de las atracciones más visitadas de los Kew Gardens de Londres, con sus ochocientos treinta y dos cuadros pintados al óleo. La sensible evolución hacia un tipo de impresionismo muy personal es una conmovedora expresión del ardor de la viajera, así como de la búsqueda de la artista. </span></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YnePxsTAhEk9miIVACx23uy3kkIEflmKvaVYhcSYHu-Tvy1OBuPb6mctjxIV5Y7oOIP_QKaSStizcbu-3beCZAZqI4qpoVI18-lvDFDycPlvnm_OhnngUVhtIBCQEyIXf5RkNv-KuMqM/s1600/nn-2.JPG"><span style="color:#990000;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; FLOAT: right; HEIGHT: 258px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406998350488180546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YnePxsTAhEk9miIVACx23uy3kkIEflmKvaVYhcSYHu-Tvy1OBuPb6mctjxIV5Y7oOIP_QKaSStizcbu-3beCZAZqI4qpoVI18-lvDFDycPlvnm_OhnngUVhtIBCQEyIXf5RkNv-KuMqM/s400/nn-2.JPG" /></span></a><span style="color:#990000;">En las Seychelles Marianne se dedicó a pintar del natural un árbol desconocido, muy pronto clasificado con el nombre de Northea seychellana.</span><br /><div><span style="color:#990000;">“Había muchos de esos árboles en la isla Curieuse. Se había trazado un sendero que conducía a uno de los más grandes.<br />Trepé a un montón de rocas que se elevaba detrás de él y me encaramé a su copa; mis amigos dispusieron un taburete para los pies colocando una piedra más abajo, fuera de mi alcance.<br />Coloqué el caballete sobre una hoja ancha en abanico y pude dibujar toda la masa de frutos y de brotes con una seguridad perfecta, si se exceptúa que el más mínimo espasmo o el menor falso movimiento habrían significado mi fin y el de mi dibujo.”<br />Memorias de Marianne North</span></div><br /><div><span style="color:#990000;"><strong>Pintura superior:</strong> Panel pintado por Marianne North, que representa una plantación de té en Java en 1875.</span></div><div><span style="color:#990000;"><strong>Inferior:</strong> Postal de Ceilán.</span></div><div><span style="color:#990000;"><strong>Fuente:</strong> Libro; GRANDES AVENTURERAS-1850-1950. Editorial BLUME 2008 </span></div><div><span style="color:#990000;">ALEXANDRA LAPIERRE-CHRISTEL MOUCHARD</span></div></div></div></div></div>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-6111213818494562542009-11-21T10:54:00.007-03:002010-03-08T16:43:58.051-03:00Los derechos del niño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjddj246so6hShQxxhAE-O3b5pkQtj2OkFYNt4G4HvU6vP7FJJw0puDLMKAwv3cSX79o9ZAJEnZcDLrKsuVl97piddmmaXeyYvRLJY3HBeSKSyIdchj3oRWBzBVn0qOme5EhrARw4w56Jv4/s1600/Si+alguien.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 232px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406557338785886578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjddj246so6hShQxxhAE-O3b5pkQtj2OkFYNt4G4HvU6vP7FJJw0puDLMKAwv3cSX79o9ZAJEnZcDLrKsuVl97piddmmaXeyYvRLJY3HBeSKSyIdchj3oRWBzBVn0qOme5EhrARw4w56Jv4/s400/Si+alguien.JPG" /></a> <span style="color:#cc6600;">El 50 aniversario de la Declaración de los Derechos del Niño son unas bodas de oro tristes en las que millones de niños son víctimas de la prostitución, de la guerra o del trabajo infantil. Aún es más lamentable ser víctima del hambre; por eso, surge un poema roto, triste, aterido de frío en la dejadez del mundo...</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><strong><span style="color:#cc6600;">Un poema a la vida quisiera hacerle, </span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">un verso a los versos, rima a la rima,</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">pero cuando la vida desentona no hay poesía.</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">Desentona la vida cuando un niño muere de hambre</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">y sus ojos nos miran sin mirar a nadie;</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">no hay ni siquiera pan y cebolla</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">como en su nana diría Miguel Hernández.</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">Llora la poesía, de inanición se muere,</span></strong><br /><strong><span style="color:#cc6600;">no tiene palabras que llevarse a la boca.</span></strong><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Nota:</strong> Este escrito/poema pertenece a Isidoro Ballesteros Ruiz. Fue extraído de la seccción Cartas del lectores del diario Público de España, edición papel.</span><br /><span style="color:#cc6600;">Viernes, 20 de noviembre 2009.</span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Sobre la foto:</strong> Florencia Temperley. Si alguien. 2007. Montaje fotográfico. 50 X50.</span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Más sobre la autora:</strong> </span><a href="http://www.boladenieve.org.ar/node/9207"><span style="color:#cc6600;">Florencia Temperley</span></a>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-15797723962377667342009-11-10T08:13:00.014-03:002010-03-08T16:44:06.301-03:00SUOR ANGELICA: Giacomo Puccini<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIbVXvjTyl9hkP3QQTubtlRdkUMK6PizbHcwShEqMEmE5Hv3PUmGKgZor14QQw_4PIBdbfW82b0R_FLX0nSfjvywiqbHF_I8BQgTM8iRCu0bp2jVTKPBIQ6F1avDklifM0BNSuI2Ilx0Gx/s1600-h/SUOR+ANGELICA.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 281px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402431870798181618" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIbVXvjTyl9hkP3QQTubtlRdkUMK6PizbHcwShEqMEmE5Hv3PUmGKgZor14QQw_4PIBdbfW82b0R_FLX0nSfjvywiqbHF_I8BQgTM8iRCu0bp2jVTKPBIQ6F1avDklifM0BNSuI2Ilx0Gx/s400/SUOR+ANGELICA.JPG" /></a><strong> <span style="color:#990000;">Ópera en un acto</span></strong><br /><span style="color:#990000;"><strong>Música:</strong> Giacomo Puccini</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Libreto:</strong> Giovacchino Forzano</span><br /><span style="color:#990000;">Esta obra vio levantar su primer telón el 14 de diciembre de 1918 en la Metropolitan Opera House de Nueva York y</span><span style="color:#990000;"> es una de las pocas que sólo tiene intérpretes femeninas.</span><br /><strong><span style="color:#990000;">ELENCO</span></strong><br /><span style="color:#990000;">SOR ANGÉLICA ...SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">LA TÍA PRINCESA... CONTRALTO</span><br /><span style="color:#990000;">LA ABADESA... MEZZO-SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">LA CELADORA... MEZZO-SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">LA MAESTRA DE LAS NOVICIAS... MEZZO-SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">SOR OSMINA... SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">SOR DOLCINA... SOPRANO</span><br /><span style="color:#990000;">HERMANAS RELIGIOSAS... SOPRANOS</span><br /><span style="color:#990000;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br /></span><span style="color:#990000;"><strong>Sinópsis de la ópera "SUOR ANGÉLICA"<br /></strong>La ópera se sitúa en un convento, en el siglo XVII. Los roles son confiados por entero a voces femeninas. La acción se inicia al atardecer, el claustro está vacío pero escuchamos a las religiosas entonar un Ave Maria. Al concluir el oficio la Hermana Celadora, da una reprimenda a las novicias que llegaron con atraso, que recen por las almas en peligro en lugar de mostrarse tan alegres, charlatanas y amantes de las flores. Nada está permitido y sólo las blancas ocas tienen derecho a la recreación.</span><br /><span style="color:#990000;">Genoveva hace notar que la luz del sol poniente pronto caerá sobre la fuente, haciendo que el agua parezca de oro: evento que solo se da en tres crepúsculos al año. Las monjas discurren sobre tópicos mundanos y Sor Angélica niega haber tenido deseos de tal índole cuándo Genoveva la interroga sobre el particular. Las demás hermanas saben sin embargo que Angélica reza por saber de su familia, de la que no tuvo noticia en siete años: época desde la cual -noble princesa caída en desgracia- fue obligada a tomar los hábitos.</span><br /><span style="color:#990000;">De improviso llaman a Sor Angélica para que socorra a la hermana Clara, a quién han picado el rostro las avispas; Sor Angélica prepara hierbas y flores para hacer una poción que calme el dolor de las picaduras. Entran dos monjas con un burro llevando en su lomo una cesta cargada; todas colaboran en descargarla, y una de las monjas que ha entrado relata acerca de un carruaje imponente y lujoso que ha visto detenido en la puerta del convento; las hermanas discuten excitadas, y hacen conjeturas sobre quién pueda ser la persona visitante. Sor Angélica muestra ansiedad y esperanzas, y las otras monjas desean para el bien de Angélica, que la visita tenga que ver con ella, entra la madre Abadesa, y luego de dispersar a las distintas monjas, informa a Sor Angélica , que ha estado esperando humildemente, que ha venido a verla su Tía, la Princesa.</span><br /><span style="color:#990000;">La Princesa, que tomó a su cuidado a Angélica al morir los padres de ésta, hace severa y majestuosa entrada. Sobreviene un silencio impresionante. Por un largo y dramático diálogo, nos es revelado que Angélica fue encerrada en el convento por haber deshonrado a su familia y haber tenido un hijo siendo soltera. La religiosa pregunta entonces con vehemencia sobre su hijito, y esto la lleva a enterarse –desfalleciente ante la revelación- de que la criatura murió hace dos años pese a todos los esfuerzos que se hicieron por salvarle de una fiebre maligna.</span><br /><span style="color:#990000;">La Tía, que había venido a requerir la firma de Angélica para hacer la cesión de su padre de herencia a favor de su joven hermana Anna Viola, que esta por casarse, parte con aparentemente inexorable falta de humanidad, dejando a Sor Angélica. Al quedar sola, da rienda suelta a su dolor en el aria célebre de esta ópera. Senza mamma, bimbo, tu sei morto. En ese tocante trozo expresa Sor Angélica su desesperación por haber perdido el hijo, al que no pudo conocer. Su anhelo es que pueda encontrarse con él en el cielo. En un hilo de voz insta al pequeño a que le hable.</span><br /><span style="color:#990000;">Las religiosas forman un círculo que rodea a Angélica, caída como en éxtasis: “¡la gracia ha descendido del cielo!” -exclama Sor Angélica-. Se oye el batir de una sonaja del convento, llamado e las religiosas a retirarse a sus dormitorios. Angélica que ha rezagado y quedado sola con su alma bajo un cielo estrellado, recorre la huerta del convento y recoge de él ciertas hierbas venenosas, cuyos efectos conoce del mismo modo que conoce las virtudes curativas de otras. Su decisión de eliminarse está inflexiblemente tomada. De su adiós a la vida y al convento adormecido, y dice que parte para siempre porque la ha llamado su hijito: en un rallo de estrellas se le apareció su hijo y le ha dicho “¡Mamá ven al paraíso!”. Añade: “¡Muero por él y lo volveré a ver en el cielo!”. En medio de febril exaltación abraza la cruz la besa, se inclina rápidamente sobre una jarra con la poción venenosa y volviéndose hacia la iglesia, bebe el contenido.</span><br /><span style="color:#990000;">La luna aparece en ese preciso instante y con su luz vuelve la conciencia a la extraviada Sor Angélica, que comprende la enormidad de su actitud. Exclama: “¡Ah, estoy condenada…Oh, Virgen mía, no me hagas morir en condenación!”. Se opera entonces el milagro: son los ángeles los que responden entonando el himno a la Madre de madres. La iglesia, toda iluminada, se abre de par en par; aparece la virgen y mientras Angélica exhala su ultimo suspiro, un niño rubio vestido de blanco se precipita ante ella, en tanto el coro celestial prosigue, Salve Maria, Mater purissi...</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>En la foto:</strong> Renata Scotto</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Para disfrutar: </strong>Arias interpretadas por Renata Scotto:</span><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=qZBTwlPWTzg&feature=related"><span style="color:#990000;"><strong>Renata Scotto "Senza mamma" Suor Angelica</strong></span></a><strong><br /></strong><a href="http://www.youtube.com/watch?v=nVM63R20Fhg&feature=related"><span style="color:#990000;"><strong>Renata Scotto "Final Scene"</strong></span></a><br /><span style="color:#990000;"></span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Texto: Adrianina.</strong></span><br /><span style="color:#990000;">Algunos datos tomados del cuadernillo de la ópera Suor Angélica en disco.</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-48528929186722094172009-10-30T11:33:00.008-03:002010-03-08T16:44:14.398-03:00DESEO<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpvJvXxP7ovI8sVC9abFt6qL_FjE47xLV4gguEeiVFAq9kh03n6sIuh9EQz19lF4oL9i6fiUqdzp9G6uo9kAzqxJWQCQmTIIAzK7D1XvloqRomnc8kKs6Gm8V2LZQiuqbL8c42cl_TVPkZ/s1600-h/ES.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 336px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398404508845200034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpvJvXxP7ovI8sVC9abFt6qL_FjE47xLV4gguEeiVFAq9kh03n6sIuh9EQz19lF4oL9i6fiUqdzp9G6uo9kAzqxJWQCQmTIIAzK7D1XvloqRomnc8kKs6Gm8V2LZQiuqbL8c42cl_TVPkZ/s400/ES.JPG" /></a><br /><strong><span style="color:#66cccc;">Sólo tu corazón caliente,<br />y nada más.<br /><br />Mi paraíso, un campo<br />sin ruiseñor<br />ni liras,<br />con un río discreto<br />y una fuentecilla.<br /><br />Sin la espuela del viento<br />sobre la fronda,<br />ni la estrella que quiere<br />ser hoja.<br /><br />Una enorme luz<br />que fuera<br />luciérnaga<br />de otra,<br />en un campo de<br />miradas rotas.<br /><br />Un reposo claro<br />y allí nuestros besos,<br />lunares sonoros<br />del eco,<br />se abrirán muy lejos.<br /><br />Y tu corazón caliente,<br />nada más.</span></strong><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#66cccc;"><strong>Poema:</strong> Federico García Lorca. 1920.</span><br /><span style="color:#66cccc;"><strong>Pintura:</strong> Elsa Soibelman. 2008. Óleo sobre tela. 1.80 x 1.50 cm</span> </div>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-12128475308892902212009-10-18T19:10:00.016-03:002010-03-08T16:44:22.403-03:00Creía que...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjac0K-YON7de2f57_Oq5sTidhHBFZsiZVM93iREz5ulhZBrMkEPaay7RQWkvXgwZHEG5wIxY7X6_sl_9CuYRVp5gzJX8OI5fhvL4POlAZJhag440htqgyP6XaFq2Aq78JtLpkdjr415-CQ/s1600-h/Goya.JPG"><span style="color:#993300;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 345px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394068062601037858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjac0K-YON7de2f57_Oq5sTidhHBFZsiZVM93iREz5ulhZBrMkEPaay7RQWkvXgwZHEG5wIxY7X6_sl_9CuYRVp5gzJX8OI5fhvL4POlAZJhag440htqgyP6XaFq2Aq78JtLpkdjr415-CQ/s400/Goya.JPG" /></span></a><span style="color:#993300;"><strong>...esto de ser poeta era cosa fácil.</strong> <strong>CREÍA,</strong><br /><strong>que eso de mirar estrellas, juntarlas todas y hacer la luna era trabajoso.</strong><br /><strong>CREÍA,</strong><br /><strong>que hipnotizarse con rosas, rociarse con finas y suaves manos, era de elegidas.</strong><br /><strong>CREÍA,</strong><br /><strong>que bastaba con estar despierta toda la noche, languidecer de sueño, tragar letras, dormir amor y soñar amar, era de locas y suicidas.</strong><br /><strong>Que había que tener mucho amor para importar mas letras que dinero.</strong><br /><strong>Me pregunté entonces </strong><br /><strong>¿quien puede hacer la mejor poesía?</strong><br /><strong>¡VAMOS!</strong><strong> que todos podemos ser poetas...</strong><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><strong>Poema:</strong> Adrianina<br /><strong>Pintura:</strong> Goya. La primavera o Las floreras. (detalle) 1786-1787. Museo Nacional del Prado.</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-27559060745692076232009-10-06T21:29:00.008-03:002010-03-08T16:44:30.848-03:00"El poeta y su poema" "El poema y su lector" Alejandra Pizarnik.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Er_yhi4PkVxNzbVoGFoiB27b0mEDF2O9Bqfxcac3w6pgQZRhIzbKEcwLFY8vBJ3Yfabo4BZogepXaX6a-mPZI4k7VJP4nuyayAG0gy7lVdrAYw9BXLAcyalbKAfyODcjCUY5pAilryMY/s1600-h/A-P.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 349px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389649780992893234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Er_yhi4PkVxNzbVoGFoiB27b0mEDF2O9Bqfxcac3w6pgQZRhIzbKEcwLFY8vBJ3Yfabo4BZogepXaX6a-mPZI4k7VJP4nuyayAG0gy7lVdrAYw9BXLAcyalbKAfyODcjCUY5pAilryMY/s400/A-P.JPG" /></a><span style="color:#990000;"> <strong>El poeta y su poema.</strong><br /><span style="font-family:courier new;">“Un poema es una pintura dotada de voz y una pintura es un poema callado…”<br />Proverbio oriental</span>. </span><br /><span style="color:#990000;"><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>La poesía es un lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de los que es su libertad o verdad y referir estas palabras al mundo en el que vivimos o no vivimos es decir una mentira. No lo es cuando se las atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.<br />(…)<br />En oposición al sentimiento del exilio, al de una espera perpetua está el poema-tierra prometida-. Cada día son más breves mis poemas: pequeños fuegos para quien anduvo perdida en lo extraño. Dentro de unos pocos versos suelen esperarme los ojos de quien yo sé; las cosas reconciliadas las hostiles, las que no cesa de aportar lo desconocido; y mi sed de siempre, mi hambre, cesa de aportar lo desconocido; y mi sed de siempre, mi hambre, mi horror. Desde allí la invocación, la evocación, la conjugación.<br />En cuanto a la inspiración, creo en ella ortodoxamente, lo que no me impide, sino todo lo contrario, concentrarme mucho tiempo en un solo poema. Y lo hago de una manera que recuerda, tal vez, el gesto de los artistas plásticos: Adhiero a la hoja de papel a un muro de contemplo; cambio de palabra, suprimo versos. A veces, al suprimir una palabra, imagino otra en su lugar, pero sin saber aún su nombre. Entonces a espera de la deseada, hago en su lugar un dibujo que la alude. Y este dibujo es como un llamado ritual. (Agrego que mi afición al silencio me lleva a unir en espíritu la poesía con la pintura; de allí dónde otros dirían instante privilegiado yo hable de espacio privilegiado.)<br />(…)<br />Nos vienen previniendo, desde tiempos inmemorables, que la poesía es un misterio. No obstante la reconocemos: sabemos dónde está. Creo que la pregunta ¿que es para usted la poesía? Merece una u otra de estas dos respuestas: el silencio o un libro que relate una aventura no poco terrible: la de alguien que parte a cuestionar el poema, la poesía, lo poético; a abrazar el cuerpo del poema; a verificar su poder encantatorio, exaltante, revolucionario, consolador. Algunos ya nos han contado este viaje maravilloso. En cuanto a mi por ahora es un estudio.<br />París, diciembre de 1962.<br /><br /><strong>El poema y su lector</strong><br />Si me preguntaran para quien escribo me preguntan por el destinatario de mis poemas. La pregunta garantiza, tácitamente, la existencia del personaje.<br />De modo que somos tres: yo; el poema; el destinatario. Este triángulo en acusativo precisa un pequeño examen.<br />Cuando termino un poema, no lo he terminado. En verdad lo abandono, y el poema ya no es mío o, más exactamente, el poema existe apenas.<br />A partir de ese momento, el triángulo ideal depende del destinatario del lector: Únicamente el lector puede terminar el poema inacabado, rescatar sus múltiples sentidos, agregarles otros nuevos. Terminar equivale, aquí, a dar vida nuevamente, a re-crear.<br />Cuando escribo, jamás evoco a un lector. Tampoco se me ocurriría pensar en el destino de lo que estoy escribiendo. Nunca he buscado al lector, ni antes, ni durante, ni después del poema. Es por eso, creo, que he tenido encuentros imprevistos con verdaderos lectores inesperados, los que me dieron la alegría, la emoción, de saberme comprendida en profundidad. A lo que agrego una frase propicia de Gastón Bachelard:<br />El poeta debe crear su lector y de ninguna manera expresar ideas comunes.<br />Buenos Aires, 1967-</span><br /><span style="color:#990000;"></span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Fuente:</strong> Alejandra Pizarnik. Prosa completa, Lumen Palabra en el Tiempo.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Fotografía:</strong> Alejandra Pizarnik en Buenos Aires, 1965. de Daniela Haman.</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-5859575311230879272009-09-23T18:30:00.012-03:002010-03-08T16:44:38.802-03:00CUANDO LLEGA LA PRIMAVERA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzIgNioyKYHiC-DjpH4fdDlZihttLZwGV4ZHi-XXj6K2gCdwBJjMEJsRj3Zvoj7ir5nXfHkVH0HmDrIvXbvrsMgxz2qlrUJDRY1Yt5PXO784hAlCINWA5Ws-JAK5lgZibIHlV5nd5vXlpq/s1600-h/CHAGALL.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 322px; FLOAT: right; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384782984870261506" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzIgNioyKYHiC-DjpH4fdDlZihttLZwGV4ZHi-XXj6K2gCdwBJjMEJsRj3Zvoj7ir5nXfHkVH0HmDrIvXbvrsMgxz2qlrUJDRY1Yt5PXO784hAlCINWA5Ws-JAK5lgZibIHlV5nd5vXlpq/s400/CHAGALL.JPG" /></a><span style="color:#990000;"><strong>En el jardín del árbol<br />han aparecido ya los primeros brotes,<br />dorados y tiernos amenazan con germinar;<br />ya están también las primeras carrozas y los coches,<br /></strong></span><br /><span style="color:#990000;"><strong>en el jardín del árbol<br />están de nuevo los viajeros pajarillos cantando<br />todos juntos en el viejo lugar de siempre<br />y pronto se les une la capilla, solemne,<br /><br />en el jardín del árbol<br />salpicando está el viento primaveral con estilos nuevos<br />las viejas y maravillosas leyendas, y los cuentos,<br /><br />y afuera…<br />los primeros enamorados sueñan.</strong></span><br /><span style="color:#ffffff;"><strong>.</strong><br /></span><span style="color:#990000;"><strong>Pintura:</strong> CHAGALL. El pintor y su mujer. 1969. Una imagen idílica protagonizada por el pintor y su segunda esposa, Vava. Chagall fue un gran pintor de flores, a la altura de otros grande cultivadores modernos del género, como Redon, Renoir o Emil Nolde.</span><br /><div align="left"><span style="color:#990000;"><strong>Nota sobre el autor:</strong> Rainé Maria Rilke. <strong>Tomado del libro:</strong> Romámticos Alemanes. Petrel distribuidores S.R.L.</span></div><div align="left"><span style="color:#990000;">Poeta y novelista austro-germano nacido en Praga en 1875.Su infancia transcurrió en un medio familiar lleno de conflictos. En 1896, tras abandonar la escuela militar por problemas de salud, tomó cursos de literatura, historia del arte y filosofía en las Universidades de Munich y Berlín. Dedicado de lleno a la literatura, viajó por varios países de Europa, trabó amistad con importantes intelectuales y sostuvo tormentosos romances que nunca llenaron sus expectativas. Cuando fijó la residencia en Paris en 1902, ya era reconocido como el más importante escritor en lengua alemana. Allí publicó obras importantes como "Nuevos poemas" 1907, "Réquiem" 1909, y la novela "Los cuadernos de Malte Laurids Brigge" 1910.</span></div><div align="left"><span style="color:#990000;">La primera guerra mundial lo sorprendió en Munich donde se vio obligado a prestar servicios como oficinista. En 1919 logró establecerse en Suiza y terminó las famosas creaciones "Elegías de Duino", "Los sonetos a Orfeo","Gong" 1924 y "Mausoleo" 1926.</span></div><div align="left"><span style="color:#990000;">Víctima de leucemia, falleció en Suiza en diciembre de 1926. </span></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><span style="color:#990000;"><strong>Publicación recomendada: Un click te lleva al sitio; </strong><span style="color:#993300;"><a href="http://blogs.perfil.com/elerke/2009/09/21/la-otra-primavera/">La otra primavera: Eduardo Lerke. Perfil.com</a></span></span></div>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-57861323171958042112009-09-14T11:07:00.016-03:002010-03-08T16:44:46.331-03:00A LA ROSA<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirB5rKHrAaPZQrTeUKc0dMVyrJYFdbLa-0ClulbTAz5B0EuTwm9WbFFbm6JEuNqi4GlSP1CHpcT3G1uH0c0gJjW_fDk-Y7QapYKp4xhqkVEd5XHOdnJ54nPg_TMSmwi5lBdBQpkWYWeczN/s1600-h/Gabrielle+a+la+rose.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 308px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381333444514635826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirB5rKHrAaPZQrTeUKc0dMVyrJYFdbLa-0ClulbTAz5B0EuTwm9WbFFbm6JEuNqi4GlSP1CHpcT3G1uH0c0gJjW_fDk-Y7QapYKp4xhqkVEd5XHOdnJ54nPg_TMSmwi5lBdBQpkWYWeczN/s400/Gabrielle+a+la+rose.JPG" /></a> <span style="color:#cc6600;">La sobriedad en el estilo y la serena filosofía que emana de la fugacidad de las cosas definen al poeta Francisco de Rioja (1583-1659).<br />El poeta cantor de las flores, que describe con una finura de adjetivos realmente extraordinaria.</span> </div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">Pura, encendida rosa,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">émula de la llama</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">que sale con el día,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">¿cómo naces tan llena de alegría</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">si sabes que la edad que te da el cielo</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">es apenas un breve y veloz vuelo?</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">y no valdrán las puntas de tu rama,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">ni tu púrpura hermosa</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">a detener un punto</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">la ejecución del hado presurosa.</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">El mismo cerco alado,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">que estoy viendo riente,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">ya temo amortiguado,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">presto despojo de la llama ardiente.</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">Para las hojas de tu crespo seno</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">te dio Amor de sus alas blandas plumas,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">y oro en su cabello dio a tu frente.</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">¡Oh fiel imagen suya peregrina!</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">Bañóte en su color sangre divina</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">de la deidad que dieron las espumas;</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">¿y esto, purpúrea flor, y esto no pudo</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">hacer menos violento el rayo agudo?</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">Róbate en una hora,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">róbate silencioso su ardimiento</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">el color y el aliento;</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">tiendes aún no las alas abrasadas</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">y ya vuelan al suelo desmayadas.</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">Tan cerca, tan unida</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">está al morir tu vida,</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">que dudo si en sus lágrimas la Aurora</span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#cc6600;">mustia, tu nacimiento o muerte llora. </span></strong></div><p align="left"><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Pintura:</strong> RENOIR Gabrielle a la rose. 1910. </span><span style="color:#cc6600;">Óleo sobre lienzo.<br /><strong>Tomado del libro:</strong> Historia de la Literatura Española. Editorial CIORDIA S.R.L. 1969.</span><span style="color:#cc6600;"><br /></span><span style="color:#cc6600;"><strong>Sobre el autor:</strong> <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_de_Rioja">Francisco de Rioja</a></span></p>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-51569961329333914942009-09-07T08:31:00.011-03:002020-04-01T18:11:39.831-03:00Escalera Caracol<a href="http://1.bp.blogspot.com/_GGCx9r2JSfY/SqTv0Z4BvvI/AAAAAAAABaY/Oj8U0wdcOLQ/s1600-h/E-C-Adrianina.JPG"><span style="color: #cc6600;"><strong></strong></span></a><span style="color: #cc6600;"><strong> <span style="color: #990000;">De pronto me encontré en el desierto. A lo lejos una escalera caracol.</span></strong></span><span style="color: #990000;"><br /><strong>UNA AMBICIÓN incontrolable me llevó hacia ella, subí hasta el tramo final sin saber bien que buscaba.</strong><br /><strong>CREO, que fue buscar</strong><br /><strong>MI HISTORIA.</strong><br /><strong>Comprendí que ya había visto todo y que había abominado de todo.</strong><br /><strong>SEGUÍ</strong><br /><strong>ATRAVESÉ una puerta de luz en el final y un espacio traslúcido me encontró.</strong><br /><strong>DELANTE: un espejo, nada más.</strong><br /><strong>ME ACARICIÉ para reconocerme.</strong><br /><strong>ME DI CUENTA que era yo.</strong><br /><strong>Me reconocí fantasma, con mi propia imagen como única compañía.</strong><br /><span style="color: white;"><strong>.</strong> </span><br />Texto:<strong> Adrianina</strong></span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-50823138519057635862009-08-28T08:52:00.006-03:002010-03-08T16:45:16.276-03:00Eternidades<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4FLghvkvXR6YjV2aCd4X58b75Z0bxJqnU0W23unwC92hzR8L1h1OcGA_rH9HqqwO1ugCppWT6Xv3AzD0hDUtgIoVIJG2-16PXclBTh8798iljzEN4Kp3jFS0rNn-zm13eJ6UUbjP2OKKU/s1600-h/Venus+de+Urbino.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 277px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374982046882814850" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4FLghvkvXR6YjV2aCd4X58b75Z0bxJqnU0W23unwC92hzR8L1h1OcGA_rH9HqqwO1ugCppWT6Xv3AzD0hDUtgIoVIJG2-16PXclBTh8798iljzEN4Kp3jFS0rNn-zm13eJ6UUbjP2OKKU/s400/Venus+de+Urbino.JPG" /></a> <strong><span style="color:#990000;">Vino, primero, pura,</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">vestida de inocencia.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Y la amé como un niño.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Luego se fue vistiendo</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">de no sé qué ropajes.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Y la fuí odiando sin saberlo.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Llegó a ser una reina</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">fastuosa de tesoros...</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Que iracundía de yel y sin sentido!</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">...Mas se fue desnudando,</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">y yo le sonreía.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Se quedó con la túnica</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">de su inocencia antigua.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Creí de nuevo en ella.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">Y se quitó la túnica,</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">y apareció desnuda toda.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">¡Oh pasión de mi vida, poesía</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#990000;">desnuda, mía para siempre!</span></strong></div><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Poema:</strong> Juan Ramón Jiménez. (nacido en Moguet, Huelva, en 1881, y muerto en 1958). Obtuvo el premio Nobel en 1956.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Pintura:</strong> TIZIANO. Venus de Urbino 1538. Óleo sobre lienzo 119 x 165 cm.</span><br /><span style="color:#990000;">Florencia, Galleria degli Uffizi.</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-14115553217148946512009-08-23T19:03:00.007-03:002010-03-08T16:45:24.042-03:00De la seriedad en los velorios<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBwWVUbq3m8LnfvXPcfVraEdGGmplgHsP5lISQkQe9VDV5XgpVvKjMmN-y6TzW06NHfGlU_9561KhmwtRdwVj8AYwPTt_R3Rwl-bve5QO02ratR8V7bghp0Sw2Su9VWt3g8VR25e10zLkR/s1600-h/De+la+seriedad+en+los+velorios....JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 198px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373286621741092226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBwWVUbq3m8LnfvXPcfVraEdGGmplgHsP5lISQkQe9VDV5XgpVvKjMmN-y6TzW06NHfGlU_9561KhmwtRdwVj8AYwPTt_R3Rwl-bve5QO02ratR8V7bghp0Sw2Su9VWt3g8VR25e10zLkR/s320/De+la+seriedad+en+los+velorios....JPG" /></a> Una vez que volvía a Francia a bordo de uno de los copetones barquitos de nuestra Flota Mercante de Estado(conozco el Río Bermejo y el Río Belgrano, me acuerdo del capitán Locatelli experto en begonias, del camarero Francisco que era un gallego como ya no se usan, y de un barman en cuya escuela aprendí a preparar el Corazón de Indio, cocktail que como su nombre lo indica, es popularísimo en Bélgica), tuve la suerte de compartir tres semanas de buen tiempo con el doctor Alejandro Gancedo, su mujer y sus dos hijos, todos ellos a cual más cronopio. Pronto se descubrió que Gancedo era de la raza de Mansilla y de Eduardo Wilde, el perfecto causseur que frente a una copa y un habano se vuelve su propia obra maestra y que como el otro Wilde, pone el genio en la vida aunque en sus libros no falte el talento.<br />De muchos relatos de Gancedo guardo el recuerdo que prueba la eficacia con que eran narrados (todo cuento es como se lo cuenta, la conciencia de que fondo y forma no son dos cosas es lo que hace al buen narrador oral, que no se diferencia así del buen escritor aunque los prejuicios y los editores estén a favor de este último). De estos relatos elijo, sabiendo que lo malogro, la historia de unos conocidos de Gancedo que llamaré prudentemente Lucas Solano y Copitas, fueron a un velorio y lo que pasó en él.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><strong>A Solano le tocó acarrear el pésame en nombre de los compañeros de oficina del difunto, changa que lo abrumó a punto de buscar apoyo moral en el mostrador de un bar de la calle Talcahuano donde ya estaba Copitas en abierta demostración de lo acertado del sobrenombre. A la sexta grapa Copitas condescendió a acompañar a Solano para levantarle el ánimo, y cayeron al velorio en alto grado de emoción etílica. Le tocó a Copitas entrar el primero en la capilla ardiente, y aunque en su vida había visto al muerto , se acercó al ataúd, lo contempló recogido y volviéndose a Solano le dijo con ese tono que sólo suscitan y quizá oyen los finados:</strong><br /><strong>-Está idéntico.</strong><br /><strong>A Solano esto le produjo un tal ataque de hilaridad que sólo pudo disimularlo abrazándose estrechamente a Copitas, que a su vez lloraba de risa, y así se quedaron tres minutos, sacudidos los hombros por terribles estremecimientos, hasta que unos de los hermanos del difunto que conocía vagamente a Solano se les acercó para consolarlos.</strong><br /><strong>-Créanme, señores, jamás me hubiera imaginado que en la oficina lo querían tanto a Pedro-dijo-. Como no iba casi nunca...</strong><br /><br /><strong>Nota:</strong> Del libro LA VUELTA AL DÍA EN OCHENTA MUNDOS.<br />Ilustración del mismo libro<br /><a href="http://princesaturandot.blogspot.com/2008/10/julio-cortzar-estilo-y-narracin.html"><strong>Algunas perlas de La vuelta al día en ochenta mundos</strong></a>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-78893824731457525172009-08-21T14:01:00.011-03:002010-03-08T16:45:31.467-03:00ACUARELA: Canción Infantil<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixqF87BERCcHnMu_YfoMmcjSei4PBU3WwIMTtne4TESB7F-wIQkFEI4I_s0xrjFQ-jv6gWyIkDWj65GgY-6KqqvvRkaOLgGzi3Lt7mjLCZgNHtxhOE4XA47tuxOhEE0phOtz_6bS1yRU3Z/s1600-h/En+la+terraza.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 256px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372544334933409234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixqF87BERCcHnMu_YfoMmcjSei4PBU3WwIMTtne4TESB7F-wIQkFEI4I_s0xrjFQ-jv6gWyIkDWj65GgY-6KqqvvRkaOLgGzi3Lt7mjLCZgNHtxhOE4XA47tuxOhEE0phOtz_6bS1yRU3Z/s320/En+la+terraza.JPG" /></a> <span style="color:#cc6600;"><strong>Es la mañana; lirios y rosas</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>mueve la brisa primaveral,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>y en los jardines las mariposas</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>vuelan y pasan, vienen y van.</strong></span><br /><strong><span style="color:#cc6600;"></span></strong><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Una niñita madrugadora</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>va a juntar flores para mamá,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>y es tan hermosa que hasta la aurora</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>vierte sobre ella más claridad.</strong></span><br /><strong><span style="color:#cc6600;"></span></strong><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Tras cada mata de clavelinas,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>de pensamientos y de arrayán,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>gira su traje de muselina,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>su sombrerito, su delantal.</strong></span><br /><strong><span style="color:#cc6600;"></span></strong><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Llena sus manos de lindas flores,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>y cuando en ellas no caben más,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>con su tesoro de mil colores</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>vuelve a los brazos de su mamá.</strong></span><br /><strong><span style="color:#cc6600;"></span></strong><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Mientras se aleja, como dos rosas</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>sus dos mejillas se ven brillar,</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>y la persiguen las mariposas</strong></span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>que en los jardines vienen y van. </strong></span><br /><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Pintura:</strong> Renoir. En la terraza. 1881</span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Tomado del libro:</strong> Poesías Completas Rafael Obligado. Editorial Sopena.</span><br /><span style="color:#cc6600;"><strong>Nota sobre el autor:</strong> Rafael Obligado (1881-1920)</span><br /><span style="color:#cc6600;">Poeta romántico del siglo XIX. Nació en Buenos Aires y mostró desde muy joven sus preferencias por la literatura. Con sentimientos puros y sencillos, en sus versos exaltó la patria, la familia y el hogar. Fue uno de los cultores del género gauchesco y abordó temas históricos y tradiciones populares. Después de aparecer su bellísima obra en verso “Santos Vega”, de 1885, se lo llamó “el poeta de la Pampa”. Otros escritos de su autoría que merecen mención: “El negro Falucho”, “Poesías”, “A Corrientes”, “Al mexicano Federico Gamboa” y “La luz mala”. </span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-81463902616389556932009-08-15T08:37:00.013-03:002010-03-08T16:45:39.182-03:00Esposas asesinas: Clitemnestra, Medea<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTTmo6gjM-4pYl4CzOgVksjoFXSf40GfjsntqZqKqlibYRe5Pq0wwew2UwhqQlruNC_jjXuV6qKfK3xkNmBrlMw9Nl8fdjxI7avD0xo5RNziDbf_31dBG552cpKTjfmJzV38JPPit8Kkj/s1600-h/MEDEA.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 293px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5370154837379608546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTTmo6gjM-4pYl4CzOgVksjoFXSf40GfjsntqZqKqlibYRe5Pq0wwew2UwhqQlruNC_jjXuV6qKfK3xkNmBrlMw9Nl8fdjxI7avD0xo5RNziDbf_31dBG552cpKTjfmJzV38JPPit8Kkj/s400/MEDEA.JPG" /></a> <span style="color:#990000;"><strong>DESDE ASESINAS</strong> con hacha hasta envenenadoras, la mitología griega esta llena de historias de esposas que matan a sus maridos. Una de ellas cuenta que Dánao, descendiente de Zeus, tenía 50 hijas-a las que se conocían como las Danaides-; su hermano Egipto tenía 50 hijos. Egipto pretendía que las muchachas se casaran con sus hijos, pero a las mujeres no les agradaba la idea y Dánao se negó. Al insistir Egipto, Dánao cedió, pero les dijo a sus hijas que mataran a sus maridos la noche de bodas.<br />Obedecieron todas menos Hipermestra, que estaba enamorada de su marido, Linceo. </span><br /><span style="color:#990000;">Las 49 asesinas fueron condenadas en el inframundo a llenar recipientes con la ayuda de cedazos-una tarea eterna-.<br />Medea y Clitemnestra son las dos parricidas mas famosas. Clitemnestra detestaba a su marido Agamenón por haber sacrificado a su hija mayor, Ifigenia, siguiendo instrucciones de la diosa Artemisa, para permitir a los griegos poner rumbo a Troya y librar allí guerra contra los troyanos. Cuando Agamenón regresó de Troya, trajo consigo a una nueva amante, la sacerdotisa de Apolo Casandra. Mas enojada aún, Clitemnestra, valiéndose de su nuevo amante-Egisto-atrajo a Agamenón a casa. Mientras éste tomaba un baño, lo envolvió en una red y lo apuñaló hasta matarlo.</span><br /><span style="color:#990000;">Estos mitos tal vez testimonien el temor del hombre a que las mujeres puedan aniquilarlos.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#990000;"><strong>MEDEA</strong></span><br /><strong><span style="color:#990000;">Pasión, desenfreno y destrucción.</span> </strong><br /><strong><span style="color:#ffffff;">.</span><br /></strong><span style="color:#990000;">Medea era sacerdotisa de Hécate, diosa de la noche, de los maleficios y las apariciones espectrales. La deidad le dio a su seguidora el poder de hacer invulnerables a los jóvenes o restituir la juventud, a los ancianos, así como de transformar los materiales.</span><br /><span style="color:#990000;">Es la hija de Eetes, rey de Cólquide (país en el que se encontraba el vellocino de oro, regalo de los dioses, que apostaba prosperidad a quien lo poseyera) y nieta de Helios.Cuando Jasón, el argonauta, llegó a Cólquide en busca del vellocino de oro, el rey Eetes se negó a entregarlo si antes Jasón no cumplía una prueba: debía domar los toros de bronce que soplaron fuego y luego utilizarlos como bueyes para arar el campo en el que tuvo que sembrar dientes de dragón, y, luego, vencer a los guerreros que brotaron de allí.</span><br /><span style="color:#990000;">Inicialmente, Jasón no encontraba la manera de realizar semejante hazaña. Entonces aparece Medea, quien custodiaba el vellocino que pertenecía a su padre. Medea había observado a Jasón desde su llegada a Cólquide y se había enamorado a primera vista de él; por eso se ofrece no soloa ayudarle a superar las pruebas que su padre le había impuesto, sino al dragón que vigilaba el vellocino para que Jasón pudiese tomarlo sin tener que enfrentarlo.Jasón logró tomar el vellocino con la ayuda de Medea y salió huyendo a su barco, el Argos.Por su parte, la hechicera y su hermano Apsitro, que la había secundado en su ayuda a Jasón, emprendieron también la huida con este para evitar la ira de Eetes, que estaba indignado no solo por haber perdido el vellocino, sino por haber sido traicionado por sus propios hijos.</span><br /><span style="color:#990000;">En medio de la huida, Apsitro se sintió culpable y no quiso seguir en su carrera con Medea. Indignada por la actitud de su hermano, y sintiendo que las naves de su padre se acercaban velozmente al Argos, la hechicera decidió degollar a Apsitro, cortar su cuerpo en pequeños pedazos y lanzarlos al mar para que su padre tuviese que detenerse a recogerlos y así no pudiera darles alcance.Al llegar a Yolco, ciudad desde la cual había partido Jasón en busca del Vellocino, al ver el trofeo en su palacio ya no estuvo dispuesto a ceder su gobierno. Ante la actitud adoptada por Pelias, Medea volvió a intervenir para ayudar a Jasón. Convenció a las hijas del rey de que cocinaran y mataran a su padre, para que ella pudiese demostrar sus poderes mágicos devolviéndoles su vida. Las princesas hicieron los que se les pedía, pero en el momento en que debía vivir a Pelias. Medea aseguró haber olvidado los conjuros necesarios para hacerlo. El engaño, sin embargo, no tuvo el efecto ulterior esperado, pues fue uno de los hijos de pelias, y no Jasón, quien asumió el gobierno tras la muerte del anciano rey.Jasón y Medea siguieron entonces hacia Corintio, en donde permanecieron diez años y tuvieron varios hijos. Al cabo de este tiempo, la hechicera se dio cuenta que su marido cortejaba a otra mujer, la princesa Creusa. El desleal explicó así la situación a Medea; casándose con Creusa podría volver a heredar un reino.Medea estaba desolada, pero ante la indiferencia de Jasón a sus sentimientos, fingió comprender y aceptar que Jasón se casara con otra mujer mas joven y quizá más hermosa que ella. En demostración de su aparente reconocimiento de aceptación de las nuevas circunstancias, le envió un regalo de bodas a Creusa: un hermoso atuendo de novia que, cuando la incauta lo vistió, empezó a arder en llamas que no pudieron ser apagadas. Creusa se consumió hasta convertirse en cenizas, pero el incendio no paró ahí: se extendió por todo el palacio e incinero a toda la familia real.</span><br /><span style="color:#990000;">Aterrado, Jasón buscó a Medea para pedirle cuentas de lo sucedido. La encontró observando su propia casa que ardía en llamas, pero no vio a sus pequeños hijos por ningún lado. En ese momento ella le reveló que había dejado a sus hijos por ningún lado. En ese momento ella le reveló que había dejado a sus hijos dentro para con sus muerte él pudiera sentir al dolor parecido al que ella sentía viéndolo en los brazos de otra mujer. La leyenda cuenta que, tras esta escena, Medea huyó en un carro tirado por serpientes voladoras y Jason se suicidó.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Pintura:</strong> Jasón y Medea, de John Waterhouse (1849-1917)</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Fuentes:</strong> Enciclopedia de la mitología universal. Editorial Emecé.</span><br /><span style="color:#990000;">GRECIA.</span><br /><span style="color:#990000;">Mujeres perbersas de la historia: Susana Castellanos de Zubiría. Grupo Editorial Norma.</span><br /><span style="color:#990000;"><strong>Lectura relacionada, en este mismo blog:</strong> <a href="http://princesaturandot.blogspot.com/2008/11/elektra.html">ELEKTRA</a></span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3523623194520342872.post-74717951794422701832009-08-01T08:37:00.011-03:002010-03-08T16:45:46.946-03:00La santa Rosa en el río de la Plata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinUVlVVa8-ATM_VZYwZmNaNOg6tacOMj1aS5l3PT2XzCGFGjUaAo4HB9ecK2uEJ9uO7yqlbiHOWvecUP4RbNCQ_nOBVpAZ4TNqa-AaaIZ-2k8SFu54utTkkBbaAdaOqb-rBQWOtEMZvMQ5/s1600-h/q.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 318px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364958567132856034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinUVlVVa8-ATM_VZYwZmNaNOg6tacOMj1aS5l3PT2XzCGFGjUaAo4HB9ecK2uEJ9uO7yqlbiHOWvecUP4RbNCQ_nOBVpAZ4TNqa-AaaIZ-2k8SFu54utTkkBbaAdaOqb-rBQWOtEMZvMQ5/s320/q.jpg" /></a> <span style="color:#339999;"><strong>Desde que comienza el mes de agosto no se oye en el muelle y en las fondas y en las tabernas del bajo en Buenos Aires, hablar de personaje alguno del almanaque que no sea santa Rosa. Los que no están en el secreto sospecharían que se trata de alguna fiesta religiosa a no ser la categoría de los comensales, su profesión y los juramentos católicos, aunque prohibidos por la iglesia, que a modo de adjetivo acompañan el nombre de la santa, al salir de boca de tanto marinero de tanta nacionalidad o con todas las nacionalidades juntas. Pero como no hay uno solo de los habitantes de esta ciudad que no esté en el secreto, semejante sospecha no tiene lugar, aún cuando se prescinda de los mencionados adjetivos y otros vocablos, en atención a la cultura poco académica de los que lo profieren.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>El nombre de santa Rosa ha perdido entre nosotros su significado celestial, adquiriendo esta mas mundana ¡tempestad! que traducida a todos los idiomas, quiere decir buques perdidos, hombres ahogados, cargamentos averiados, espectáculos horribles, y todos los males marítimos imaginables.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>En el año 1878 santa Rosa había pasado sin dar motivo a que se le prodigara los dicterios habituales, los que no por eso fueron menos abundantes ni menos enérgicos.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>La población de la costa se había quedado desencantada y sus preparativos para comentar los siniestros acaecidos, sin aplicación.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Muchos marineros se volvieron locos de puro desorientados y algunas fondas fueron cerradas por inasistencia de los comentadores anuales.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Pero llegó el 1° de octubre y la santa que por razones de familia, había postergado la celebración de su aniversario, sin prevenir a sus admiradores, desencadenó sus vientos sobre las aguas dormidas, tomándolas de sorpresa.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Ni un juramento, ni una maldición, ni una frase náutica turbulenta precedió el trastorno.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>El día había cerrado la puerta sin ruido, la noche vino en puntas de pies, y una nube viuda, viajera del sudeste, corrió despavorida por los cielos derramando su lluvia sobre el río como si fuera su difunto esposo.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Las aguas comenzaron a moverse y sus olas a corretear por la superficie, rezongando por el mal tiempo. El cielo parecía de prisa; el viento se lo llevaba indudablemente el noroeste.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Los grupos de sombras avanzaban hacia el cenit y corrían presurosos a ganar las fronteras del horizonte.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>¡Terrible noche! el huracán silbaba en los mástiles de los buques y entonaba preludios de muerte en los cables tendidos. Las olas trepaban a la borda de los mas altos navíos y asomaban su cabeza crespa y espumosa para mirar con curiosidad si los camarotes estaban ocupados por sus víctimas.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Las ráfagas sofrenaban los ascos produciendo ruido espantoso de cadenas. La madera crujía, se retorcía, se quebraba. Las amarras gemían como los miembros de los herejes estirados en la tortura. Las anclas arañaban el fondo del río sin poder agarrarse y eran arrastradas por la embarcación que debían asegurar.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Los buques se atropellaban como combatientes con los ojos vendados; se precipitaban, se levantaban, se balanceaban, pero corrían sin descanso como arrebatados por las furias.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>¡El viento silbaba en los mástiles y entonaba preludios de muerte en los cables tendidos!</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Los murmullos de la voz humana se perdían en el fragor de la tempestad. Mirando a lo lejos se veía a la luz de los relámpagos abandonar la cubierta a los míseros marineros para hundirse en las aguas como sumisos obedientes a la fuerza que los empujaba.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Después, los fuegos apagados ocultaban las patéticas escenas de que cada embarcación era el teatro.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Los buques se habían dado cita en la costa y corrían afanosos a estrellarse en ella.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>La noche continuó llena de ruidos siniestros que se perdían en el insondable abismo por falta de oídos que los escucharan.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Al otro día los cascos, los palos, los mascarones de proa, con sus caras grotescas y su expresión estática, se acercaban y se retiraban después de chocar en las toscas, con aquel juego incomprensible y estúpido de los cuerpos flotantes.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Las mercaderías desembarcadas por su cuenta y sin pagar derecho de aduana, desembarcaban de sus fatigas en la costa; se dejaban revolver por los curiosos, con la indiferencia propia de los objetos sin valor . Alguna madre desavenida con la fortuna se felicitaba en sus adentros, de ver tanto género mojado que debía venderse barato, y los almaceneros del paseo de julio, gente toda sin conciencia, habían hecho, ya el cálculo del líquido producto de tanto comestible averiado.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Las escenas de avaricia eran sin embargo perturbadas por la presencia de algún cadáver, que serio y magullado, reflexionaba boca arriba a cerca del paradero de su equipaje y de su vida.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>¡Gran laberinto entre los pescadores y las lavanderas de la playa!</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Mas tarde, la nómina de los buques perdidos y algunos otros detalles en los diarios.</strong></span><br /><span style="color:#339999;"><strong>Toda la población de la costa ha jurado que no caerá en la trampa del año que viene y que renegará en alta voz contra santa Rosa, desde el primer día de agosto hasta el treinta de octubre, para que la santa no se acostumbre a estas trasposiciones!... </strong></span><br /><strong><span style="color:#ffffff;">.</span></strong><br /><span style="color:#339999;"><strong>Eduardo Wilde. 1878</strong><br /><strong>Cuento tomado del libro:</strong> PROMETEO & Cía.<br />Ediciones Anaconda. Abril 1938.<br /><strong>Biografía del autor en este mismo blog:</strong> </span><a href="http://princesaturandot.blogspot.com/search/label/Eduardo%20Wilde"><span style="color:#339999;">http://princesaturandot.blogspot.com/search/label/Eduardo%20Wilde</span></a><span style="color:#339999;"><br /><strong>Pintura:</strong> Benito Quinquela Martín. Cementerio de barcos 1953<br /><strong>Material:</strong> Óleo sobre tela.<br /><strong>Medidas:</strong> 120 x 120 cm.Museo: Colección Rómulo Macció</span>Adrianahttp://www.blogger.com/profile/03473513333797168789noreply@blogger.com6